Het gedicht Heather Ale van Robert Louis Stevenson is een ballade over de legendarische Afb voorlopers van de moderne tijd Schotten. In de mythologie kunnen ze ook worden geïdentificeerd met pech, die pixie-achtige wezens waren. Ze brouwden heather ale en vochten tegen de Schotten. Het zou zeker handig zijn om de overvloedige heide in een alcoholische drank te kunnen veranderen.
Onder de curiositeiten van de menselijke natuur claimt deze legende een hoge plaats. De historische Picten waren eind jaren een confederatie van stammen in Oost- en Noord-Schotland Ijzertijd door de vroege middeleeuwen. De Picten werden nooit uitgeroeid. Tegenwoordig vormen ze een groot deel van de bevolking van Schotland: ze bezetten de oostelijke en de centrale delen, van de Firth of Forth, of misschien de Lammermoors, in het zuiden, tot de Ord of Caithness in het noorden.
Archeologische studies vinden de Picten niet veel korter dan de huidige Schotten. Het kan zijn dat de overwinnaars de geschiedenis schrijven. De laatste nominale koning van Picten regeerde in de vroege jaren 900 na Christus. In fictie en films worden ze vaak afgebeeld als getatoeëerde, blauw geschilderde bosstrijders.
Kwamen de elementen van deze legende van enkele voorouders die klein van stuk waren, zwart van kleur, ondergronds woonden en mogelijk ook de distilleerders van een of andere vergeten geest? Zie Joseph Campbell's Tales of the West Highlands.
Van de mooie klokken van heide
Ze hebben lang-syne gebrouwen,
Was zoeter ver dan honing,
Was veel sterker dan wijn.
Ze brouwden het en dronken het,
En lag in een gezegende kronkel
Voor dagen en dagen samen
In hun woningen onder de grond.
Er stond een koning op in Schotland,
Een gevallen man voor zijn vijanden,
Hij sloeg de Picten in de strijd,
Hij achtervolgde ze als reeën.
Meer dan mijlen van de rode berg
Hij jaagde terwijl ze vluchtten,
En strooide de dwergachtige lichamen
Van de stervenden en de doden.
De zomer kwam in het land,
Rood was de heide-bel;
Maar de manier van brouwen
Leefde niemand te vertellen.
In graven die op kinderen leken
Op menig berghoofd,
De Brewsters of the Heather
Genummerd met de doden.
De koning in de rode heide
Reed op een zomerdag;
En de bijen neuriede en de wulpen
Huilde naast de weg.
De koning reed en was boos,
Zwart was zijn voorhoofd en bleek,
Regeren in een land van heide
En ontbreekt de Heather Ale.
Het was een geluk dat zijn vazallen,
Vrij rijden op de heide,
Kwam op een steen die was gevallen
En ongedierte verborg zich eronder.
Grof geplukt uit hun schuilplaats,
Nooit een woord dat ze spraken:
Een zoon en zijn bejaarde vader—
Laatste van het dwergvolk.
De koning zat hoog op zijn oplader,
Hij keek naar de kleine mannen;
En het dwergachtige en donkere paar
Weer naar de koning gekeken.
Bij de kust had hij ze;
En daar op de duizelige rand -
'Ik zal je leven geven, ongedierte,
Voor het geheim van de drank. '
Daar stonden de zoon en vader
En ze zagen er hoog en laag uit;
De heide was rood om hen heen,
De zee rommelde beneden.
En omhoog en sprak de vader,
Shrill was zijn stem om te horen:
'Ik heb een privé-woord,
Een woord voor het koninklijke oor.
"Het leven is de ouderen dierbaar,
En eer een klein ding;
Ik zou het geheim graag verkopen, ”
Quoth the Pict aan de koning.
Zijn stem was zo klein als een mus,
En schel en prachtig helder:
"Ik zou mijn geheim graag verkopen,
Alleen mijn zoon vrees ik.
"Voor het leven is een beetje zaak,
En de dood is niets voor de jongeren;
En ik durf mijn eer niet te verkopen
Onder het oog van mijn zoon.
Neem hem, o koning, en bind hem vast,
En wierp hem ver in de diepte;
En ik zal het geheim vertellen
Dat heb ik gezworen te houden. '
Ze namen de zoon en bonden hem vast,
Nek en hakken in een string,
En een jongen nam hem en zwaaide hem,
En gooide hem ver en sterk,
En de zee slikte zijn lichaam in,
Zoals dat van een kind van tien; -
En daar op de klif stond de vader,
Laatste van de dwergachtige mannen.
'Waar was het woord dat ik je zei:
Alleen mijn zoon was ik bang;
Want ik twijfel aan de jonge moed
Dat gaat zonder baard.
Maar nu is de marteling tevergeefs,
Vuur zal nooit baten:
Hier sterft in mijn boezem
Het geheim van Heather Ale. '